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Qui si celebra un funerale. Un funerale?

 

Una serie di date riconducibili al 19 aprile (è il giorno della nascita di mio padre), anni diversi. Mae West condannata al carcere per oscenità. Francis Drake affonda la flotta spagnola nel porto di Càdiz. Una serie di data, riconducibili al 23 novembre (è il giorno in cui è morto mio padre), anni diversi. Terremoto in Irpinia. Nascita di Celan.

La sorella di Lucilla Pezzi, aritista. Mina che ascoltava Lucilla dissacrare tutto, celebrare mestruo e sfruttamento proletario, orgasmo e rivoluzione culturale, mentre le sedie del pubblico scricchiolavano di disagio.

Un amante del passato. Lucilla gli chiede un favore. Glielo farà. Sergio ha pensato di nuovo al fiume. Da quando un anno prima aveva rivisto Lucilla, passati trenta dal loro ultimo incontro, quella del fiume era un’immagine che amava riproporsi.

“La morte ti fa bella”. Colei che parte dall’imbalsamazione degli egizi. Anatomia di base e tanatomorfosi. La sua tecnica: “plastificazione”. La genesi della sua vocazione, sotto il letto della zia morta, al contrario. La mediatrice della rappresentazione, la mediatrice, nella nostra immagine finale, tra i vivi e i morti. Il tanotoprattore.

Un becchino, necrofilo per giunta. Il suo sangue che arabesca l’osso. E poi quel bonsai di cranio trovato assieme a quello grande: madre morta di parto e creatura, e il becchino lega con il laccio delle scarpe femore grosso e femore piccolo, prima di farglieli buttare nell’ossario, “così resteranno uniti”.

Lucilla Pezzi è morta. Negli anni ha fatto del suo corpo uno strumento della sua arte, della sua parola. Lucilla è morta, e ha preparato la sua ultima perfomance.

C’è un funerale da celebrare. Partecipate, siete inviati anche voi.

 

“Il libro tibetano dei morti”, Bardo Tödöl.

 

 

La Liberale è una compagna di scuderia. Questa non è una marchetta. La Liberale mi ha impressionato. Mi ha messo paura. Mi ha sedotto. Affascinato. Erotizzato. Definitivamente, sono suo. In un’epoca letteraria in cui facilmente uno scrittore può somigliare a un altro, leggere la Liberale mi ha fatto morire (è il caso di dire) di bellezza, e vitalizzato con un respiro di originalità.

Piccolo gioiellino ipertestuale questo romanzo della Liberale (per esempio, ogni pagina linka delle frasi tratte da ‘il libro dei morti’; ma non solo). Mette in croce il bon ton della scrittura, una prosa metallica che satura lo spazio del silenzio per antonomasia, quello di una morte (in questo caso la morte di un’artista), scrivendo un’ottava sopra rispetto alle corde sacrali che richiederebbe l’argomento, però l’andamento è alla Cliff Burton (questa era facile: la Liberale suona il basso in un gruppo rock).

Burton, infatti (Tim, stavolta). Candida ironia in poesia feroce, la figura del tanatoprattore Clotilde: mi ha ricordato atmosfere de “la sposa cadavere”, che non c’entra niente con la storia della Liberale. Clotilde, di mestiere, interviene sul corpo del defunto per renderlo ‘bello’, per farlo ‘mantenere’, fino al giorno del funerale. E’ davvero singolare, di questi tempi, una figura come il tanatoprattore. Non so quanto sia voluto (uhm, secondo me sì), mi ha fatto però venire in mente la ‘situazione italiana’, a quanto siamo protesi a ‘rappresentare’, ad ‘aggiustare l’aggiustabile allo sguardo’. Però anche la serie “six feet under”, per il mirabile intreccio esistenziale in e tra i personaggi ‘invitati’ a questo bel party scoppiettante.

Penso. “Ma se uno da vivo non è riuscito a comunicare quello che voleva, perché dovrebbe farlo da morto?”, questa mi viene come domanda. Faccio un’inferenza, cerco di arrampicarmi nelle pieghe della storia, e mi ritrovo afferrato alla dedica iniziale, a quel 23 novembre. Ma qui è un mio percorso di lettura, anche questo non c’entra niente con la storia (forse). Penso al cuore di Lucilla disciolto nell’acido e mi sento un morso nel petto. Penso che Lucilla ci chieda di guardare dentro lo scafandro, visto che da fuori non si fa altro che rappresentarlo, il dentro, e che si muova ‘vuota’ di significato e piena di significanti nel movimento ultimo della sua poetica. Penso che Liberale mi stia dicendo che c’è un significato preciso dell’esistenza, nella morte, e bisognerebbe evitare di farla diventare una puntata del grande fratello, anche questo, come drammatizzazione dell’emozione e nulla più. Penso che Liberale mi dica che ogni cosa trascorre ma non necessariamente passa, e non c’è bisogno di trucco parrucco e belletti per ‘restare’. Penso che Liberale mi stia mostrando la decadenza della decadenza per eccellenza. Penso che questo libro lo dobbiate leggere, subito.

Qui si celebra un funerale. E che funerale!

la Feltrinelli Librerie
via S. Tommaso D'Aquino, 70/76 - 80133 Napoli NA
Giovedì 5 Novembre 2009 dalle ore 18:00